O que não falei

They made a statue of us And it put it on a mountain top Now tourists come and stare at us Blow bubbles with their gum Take photographs of fun, have fun They'll name a city after us And later say it's all our fault Then they'll give us a talking to Then they'll give us a talking to Cause they've got years of experience We're living in a den of thieves Rummaging for answers in the pages We're living in a den of thieves And it's contagious And it's contagious, us And it's contagious And it's contagious, us We wear our scarves just like a noose But not 'cause we want eternal sleep And though our parts are slightly used New ones are slave labor you can keep We're living in a den of thieves Rummaging for answers in the pages We're living in a den of thieves And it's contagious And it's contagious, us And it's contagious And it's contagious, us They made a statue of us They made a statue of us

Talvez eu pense muito em Amor... Às vezes até me cansa sonhar tanto em encontrar alguém para a vida inteira... Me cansa também alimentar esperanças em vão... Mas eu que sou romântica não consigo fazer elas pararem de crescer... Lógico que quero muito mais da vida, claro que tenho outros planos, e nem todos eles envolvem um par romântico na escrita... Mas eu que sou romântica não consigo não me encantar por um gesto de puro cavalheirismo... Como posso não me deixar emocionar quando alguém faz questão de simplesmente abrir a porta do carro? Ou quando dá uma flor? Ou quando me olha inteira como um presente que ainda não foi desembrulhado, mas que deve ser o que ele sempre sonhou? Claro que nem tudo são rosas... E gestos assim estão quase em extinção... Claro que também nem sempre eu posso me fazer digna de ser tratada com tanto zelo... E na maioria das vezes é o que eles acreditam... Mas eu que sou romântica tenho sempre em mim um desejo de que alguém vai descobrir além... Ou som

"Ka..., você é uma pessoa triste." Isso me entristece.

A maior solidão é a do ser que não ama. A maior solidão é a dor do ser que se ausenta, que se defende, que se fecha, que se recusa a participar da vida humana. A maior solidão é a do homem encerrado em si mesmo, no absoluto de si mesmo, o que não dá a quem pede o que ele pode dar de amor, de amizade, de socorro. O maior solitário é o que tem medo de amar, o que tem medo de ferir e ferir-se, o ser casto da mulher, do amigo, do povo, do mundo. Esse queima como uma lâmpada triste, cujo reflexo entristece também tudo em torno. Ele é a angústia do mundo que o reflete. Ele é o que se recusa às verdadeiras fontes de emoção, as que são o patrimônio de todos, e, encerrado em seu duro privilégio, semeia pedras do alto de sua fria e desolada torre. Vinícius de Moraes

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..." Clarice Lispector

Olhar-se ao espelho e dizer-se deslumbrada: Como sou misteriosa. Sou tão delicada e forte. E a curva dos lábios manteve a inocência. Não há homem ou mulher que por acaso não se tenha olhado ao espelho e se surpreendido consigo próprio. Por uma fração de segundo a gente se vê como um objeto a ser olhado. A isto se chamaria talvez de narcisismo, mas eu chamaria de: alegria de ser. Alegria de encontrar na figura exterior os ecos da figura interna: ah, então é verdade que eu não me imaginei, eu existo. Clarice Lispector

Acho que me cansei. Às vezes, largar certas coisas faz parte da evolução. Assim como existem aquelas roupas que mesmo boas já não lhe vestem bem mais, aqueles sapatos semi-novos que nunca lhe serviram direito, existem também sentimentos quase intocáveis que ficaram velhos. Talvez tenha sido um erro nunca tê-los aproveitado, ou talvez tenha sido melhor ter se poupado de parecer ridículo ou de ter se machucado desnecessariamente. Porque assim como um sapato lindo e desconfortável, existem sentimentos puros que você até tentou viver mas que todas as vezes lhe deram bolhas. Nesses casos, ao invés de deixar essas coisas guardando pó nos quartinhos da sua vida, o melhor seria passar adiante... Talvez um dia elas encontrem onde servir...

Tenho amigos que não sabem o quanto são meus amigos. Não percebem o amor que lhes devoto e a absoluta necessidade que tenho deles. A amizade é um sentimento mais nobre do que o amor. Eis que permite que o objeto dela se divida em outros afetos, enquanto o amor tem intrínseco o ciúme, que não admite a rivalidade. E eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores, mas enlouqueceria se morressem todos os meus amigos! Até mesmo aqueles que não percebem o quanto são meus amigos e o quanto minha vida depende de suas existências. A alguns deles não procuro, basta-me saber que eles existem. Esta mera condição me encoraja a seguir em frente pela vida. É delicioso que eu saiba e sinta que os adoro, embora não declare e não os procure. E às vezes, quando os procuro, noto que eles não têm noção de como me são necessários, de como são indispensáveis ao meu equilíbrio vital, porque eles fazem parte do mundo que eu, tremulamente, construí. E me

Sou como um livro. Há quem me interprete pela capa. Há quem me ame apenas por ela. Há quem viaje em mim. Há quem viaje comigo. Há quem não me entende. Há quem nunca tentou. Há quem sempre quis ler-me. Há quem nunca se interessou. Há quem leu e não gostou. Há quem leu e se apaixonou. Há quem apenas busca em mim palavras de consolo. Há quem só perceba teoria e objetividade. Mas, tal como um livro, sempre trago algo de bom em mim.