Ela
Eu vou lhe contar sobre ela.
Ela, menina tentando ser mulher. Ela, mulher que não quer deixar de ser menina.
Ela limpa a casa esperando receber visitas que nunca virão. E sonha por escrito, por recortes, por montagens, por imagens, por contemplações. E escuta música quando está no banho. E canta quando está sozinha. E dança. E arruma a cama quando vai dormir (mas às vezes não a arruma por vários dias). E coleciona receitas que nunca vai testar. E gosta de admirar pores-do-sol, chuvas e paisagens passando na janela. E chora sozinha. E fala sozinha. E imagina diálogos. E gosta de olhar as estrelas (mesmo conhecendo apenas 2 constelações, as quais vive confundindo com outras). E observar a vida que passa.
Ela se envergonha e não consegue disfarçar. E não consegue prestar atenção em muitos sons ao mesmo tempo. E perde a paciência. E perde a razão. E perde o equilíbrio. Ela tropeça. E cai. E ri. Ela não se lembra da infância. E tampouco guarda nomes. E telefones. E enxerga mal. E sempre faz comida demais. E come demais (sempre). E tem insônia. E faz bico quando é contrariada. E gosta de provocar.
Ela gosta de rosas, gérberas, jasmins-manga e sakuras. E de salgueiros-chorões. E de paineiras. E gosta de dormir abraçado. De conchinha. E de cafuné. E de massagem. E de mãos-dadas. E de brigadeiro. E de beijinho. Beijão. Beijaço. E de cinema. E de trilhas sonoras. E de banho de chuva. E de manga. Sorvete de banana. E de pistache. E de abraço. E muito carinho. E de argumentos. E de muito mais.
Dela, você esquece facilmente no dia seguinte. Ela passa breve. Passa silenciosa. Não passa duas vezes. E nesse breve instante de estar, mal dá para saber quem é ela. Quem ela é?
Let me tell you about her.
She's a girl trying to be a woman. She's a woman that doesn`t want to grow up.
She cleans the house waiting for visits that will never come. And dreams by writing, by clippings, by images and contemplations. And listens to music when she`s on the shower. And sings when she`s by herself. And dances. And makes the bed before she goes to sleep (but sometimes leave it messy for several days). And collects recipes that will never be tested. And likes to admire the sunsets, rains and scenery passing by the window. And cries alone. Talks to herself. Imagines dialogues. And enjoys to look at the stars (even knowing just 2 constelations, which keeps confusing with others). And enjoys to observe life going on around her.
She gets shy and can't hide it. Just can't pay attention to many sounds at the same time. And loses her temper. And loses her reason. And loses her balance. She stumbles. And falls. And laughts. She can't remember her childhood very well. Can't save names. Nor phone numbers. And doesn't see well. And always cook too much food. And eats too much (always). And haves insomnia. And gets sulky when she's contradicted. And she likes to provoke.
She likes roses, gerbera, frangipanis and cherry blossoms. And weeping willows. And silk floss trees. And she likes to sleep embraced. Spooning. And likes to have her hair stroked. And massage. And holding hands. And brigadeiro. And little kisses. Kisses. Big kisses. And cinema. And soundtracks. And likes to get wet in the rain. And mangoes. And banana ice cream. And pistachio. And hugs. And cuddling. And arguments. And much more.
You can forget her easily on the next day. She passes briefly. Passes quietly. And passes once. And, in this briefly instant of being, you can't barely tell who she is. Who is she?
Ela se envergonha e não consegue disfarçar. E não consegue prestar atenção em muitos sons ao mesmo tempo. E perde a paciência. E perde a razão. E perde o equilíbrio. Ela tropeça. E cai. E ri. Ela não se lembra da infância. E tampouco guarda nomes. E telefones. E enxerga mal. E sempre faz comida demais. E come demais (sempre). E tem insônia. E faz bico quando é contrariada. E gosta de provocar.
Ela gosta de rosas, gérberas, jasmins-manga e sakuras. E de salgueiros-chorões. E de paineiras. E gosta de dormir abraçado. De conchinha. E de cafuné. E de massagem. E de mãos-dadas. E de brigadeiro. E de beijinho. Beijão. Beijaço. E de cinema. E de trilhas sonoras. E de banho de chuva. E de manga. Sorvete de banana. E de pistache. E de abraço. E muito carinho. E de argumentos. E de muito mais.
Dela, você esquece facilmente no dia seguinte. Ela passa breve. Passa silenciosa. Não passa duas vezes. E nesse breve instante de estar, mal dá para saber quem é ela. Quem ela é?
Let me tell you about her.
She's a girl trying to be a woman. She's a woman that doesn`t want to grow up.
She cleans the house waiting for visits that will never come. And dreams by writing, by clippings, by images and contemplations. And listens to music when she`s on the shower. And sings when she`s by herself. And dances. And makes the bed before she goes to sleep (but sometimes leave it messy for several days). And collects recipes that will never be tested. And likes to admire the sunsets, rains and scenery passing by the window. And cries alone. Talks to herself. Imagines dialogues. And enjoys to look at the stars (even knowing just 2 constelations, which keeps confusing with others). And enjoys to observe life going on around her.
She gets shy and can't hide it. Just can't pay attention to many sounds at the same time. And loses her temper. And loses her reason. And loses her balance. She stumbles. And falls. And laughts. She can't remember her childhood very well. Can't save names. Nor phone numbers. And doesn't see well. And always cook too much food. And eats too much (always). And haves insomnia. And gets sulky when she's contradicted. And she likes to provoke.
She likes roses, gerbera, frangipanis and cherry blossoms. And weeping willows. And silk floss trees. And she likes to sleep embraced. Spooning. And likes to have her hair stroked. And massage. And holding hands. And brigadeiro. And little kisses. Kisses. Big kisses. And cinema. And soundtracks. And likes to get wet in the rain. And mangoes. And banana ice cream. And pistachio. And hugs. And cuddling. And arguments. And much more.
You can forget her easily on the next day. She passes briefly. Passes quietly. And passes once. And, in this briefly instant of being, you can't barely tell who she is. Who is she?
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